EL HOMBRE DE LAS LETRAS

Ahora
que se ha puesto García Márquez a escribir sobre él mismo y sobre su pasión, ha
comenzado a llover sentimiento sobre el barro de su moldeada soberanía de
escribidor de historias; se ha puesto sencillamente a llover como si abril
fuera pecado, como si en verdad el Gabo de los sueños párvulos se hubiera de
dar vueltas imprecisas por el purgatorio para cumplir la premonición de Millás.

Se
pregunta el mundo si pudo ser un iluminado de la narrativa este colombiano que
sorprendiera a quienes le otorgaran el mayor de los premios; nos preguntamos a
quién ha de corresponder el don de esta excelencia. No ha lugar a torpedear con
comparaciones la noble tarea de escribir, que todo cuanto luzca en el papel
lucirá en el entendimiento. Su revolución ha sido escribir bien, ha dejado
dicho. Y Gabo se ha hundido en la glosa de la tierra con un bagaje de dignidad
propio de quienes han luchado con una consigna de vida acorde con la misión que
su conciencia le encomendara.

 No
basta inculcar razones de encumbramiento por aparecer como el mejor de su
tiempo, no es egregio el término, no lo hubiera querido Gabo; es un hombre de
letras, de todas las letras, de todo el hombre, con toda la capacidad de ser
humano a quien distinguiremos, leyéndolo, comprendiéndolo, hasta siempre.
Aunque nos reservaremos los acentos y las comas para adornar nuestras palabras
en contra de la voluntad suya  y aunque
le seamos infieles en esta artesanía de imitarle.