El día amanece muy temprano, antes que las rabias y los depredadores se despierten, incluso antes que repartan las raciones de malhumor por las calles del mundo. Este día, el de hoy, -uno más de la regla y uno menos de la vida-, es un día cualquiera porque no anuncia efemérides ni manifestación a celebrar; ha entrado por la misma puerta que el de ayer, que ese sí que fuera distinto, con su ventolera, su cántico de lluvia en los cristales, su agasajo en la lumbre y sus pupilas cerradas por las nubes, ese sí pudiera considerarse ejemplar pero no este de hoy tan falto de estímulos y emociones.
Ayer, sin embargo, dejaron bultos desconocidos que colocaron en el jardín de atrás para no ser vistos y al descubrirlos contenían revistas en blanco y negro que contaban la historia perdida, contaban todo aquello que no se hizo: los descuidos, la inacción de los pueblos, las guerras subrayadas, el hambre extendido; contaban las revistas sobresaltos y muchas ausencias que nunca fueron de tránsito. Hoy, un día cualquiera, el valor de su diligencia para levantarse ha propiciado una merced más sosegada, aún las ventanas permanecen acomodadas a la somnolencia y nadie ha puesto alfileres en el suelo. Sigue su deambular lento pero irremediable, desfigurando luces de vez en cuando, hasta que alguna sorpresa incomode su rutina pretendiendo que nada se olvide ni quede por hacer, aunque solo sea para conformar sanamente a la historia.
No es mejor preguntar, adelantarse al noticiero o curiosear el futuro, solo con la espera se procura la respuesta. Es cierto que entran ganas de conocer las diatribas y los porqués de las incidencias casuales, entran unos enormes deseos de desafiar las leyes de la gravedad y colgarse del tiempo antes que nadie para descubrir qué esconden los pronósticos para el desarrollo amable de un día cualquiera.
