Mi profesión de individuo me obliga a
estar ligado a la costumbre de leer, escribir y hablar, todos los días, en
todos los trazos del día, en todas las crecidas de luz o llovizna que presente
el día, cualquier día. Soy una especie de noria dando siempre vueltas al mismo
círculo. También a ratos, vivo otra armonía, con la misma pasión.
Luego de ver reportajes de
ostentación me pongo en mínimos. La sociedad que comparto es luenga y culta,
menesterosa y alegre, vital e imprescindible, pero la sociedad que me enseñan
en el noticiero no tiene estos cánones, se desenvuelve en la prepotencia, la
insatisfacción, la obsesión por el copiado de seres de aquello que poseen otros
seres. Y se me viene el alma a los pies. Mientras ellos acumulan soberbias y
palacios yo, -y mis colegas de foro y calle- acumulamos letras, palabras,
miradas, una copa, un resultado, un mecanismo de defensa para sobrevivir con lo
justo entre los justos.
Ya tengo edad para darme cuenta que
habré sido un poco tonto dedicándole tanto tiempo al alma y muy poco al
“tener”; que aquello poco que se alcanzó reunir fue más con capital prestado
que con inversión poseída. Habré sido, insisto, más tonto que Abundio y en cada
día que me falta, -ahora que ya no tiene remedio porque ha mermado mi capacidad
de ganancia- me propongo cambiar. Pero mis amigos de culto, con quienes
desmenuzo mis sentimientos y la vida, están en idéntico plano, se han vigilado
más en el “adentro” que en “afuera”; y eso me hace continuar en esta misma
onda, aunque de vez en cuando me venga un arrebato de conciencia capitalista y
mande las letras al garete. Los tantos nombres que pueblan en rojo de afecto mi
agenda, los tantos consuelos que llevan las palabras y las tantas
satisfacciones que me han dado los versos me hacen desistir de buscar un mundo que no sea onírico y que esté
más allá de las letras que comparto con los míos.
